O que há

 

O que há em mim é sobretudo cansaço —     Não disto nem daquilo,     Nem sequer de tudo ou de nada:     Cansaço assim mesmo, ele mesmo,     Cansaço.     A sutileza das sensações inúteis,     As paixões violentas por coisa nenhuma,     Os amores intensos por o suposto em alguém,      Essas coisas todas —     Essas e o que falta nelas eternamente —;     Tudo isso faz um cansaço,     Este cansaço,     Cansaço.     Há sem dúvida quem ame o infinito,     Há sem dúvida quem deseje o impossível,     Há sem dúvida quem não queira nada —     Três tipos de idealistas, e eu nenhum deles:     Porque eu amo infinitamente o finito,     Porque eu desejo impossivelmente o possível,     Porque quero tudo, ou um pouco mais, se puder ser,      Ou até se não puder ser...     E o resultado?     Para eles a vida vivida ou sonhada,      Para eles o sonho sonhado ou vivido,     Para eles a média entre tudo e nada, isto é, isto...      Para mim só um grande, um profundo,     E, ah com que felicidade infecundo, cansaço,      Um supremíssimo cansaço,      Íssimo, íssimo, íssimo,     Cansaço... - Álvaro de Campos